alucinando

Red de ciencia ficción - Alienígenas hostiles

2010-11-05T20:38:00.000-07:00

El sitio Red de ciencia ficción se encuentra en pleno proceso de elaboración de la próxima edición de la revista "Red CF", esta vez el tema es "Alienígenas hostiles".

Están recibiendo relatos, ilustraciones y artículos.

Los invito a registrarse y colaborar.

Red de Ciencia Ficción

2010-09-14T13:01:00.000-07:00

Hace un tiempo me uní a un grupo de fanáticos de la literatura y la ciencia ficción en torno al sitio

http://reddecienciaficcion.ning.com/

Recientemente se publicó la primera edición de una revista de la red con el tema "Zombies" donde se incluyeron textos de diversos autores entre ellos uno mio. Los editores califican la revista de "amateur", pero la edición es excelente y la calidad de los textos mejor aún.

Los invito a unirse a la red y luego descargar la revista en formato PDF.

Saludos

Guillermo Blanco (1926-2010)

2010-08-25T12:43:00.000-07:00

Es triste recordar de esta forma que en nuestro país hay tanto que leer y aprender.

http://www.cooperativa.cl/escritor-de-gracia-y-el-forastero-murio-a-los-84-anos/prontus_nots/2010-08-25/132557.html

CONSEJOS DE ARTURO PÉREZ-REVERTE

2010-08-12T15:36:00.000-07:00

Columna de Arturo Pérez-Reverte (Capitán Alatriste) del diario La Nación de Argentina a través del blog de Alberto Rojas (La lanza rota), hermosas palabras para los escritores amateur.

Pues sí, joven colega. Chico o chica. Recordé tus cartas escritas con amistad y respeto, el manuscrito inédito -quizá demasiado torpe o ingenuo, prematuro en todo caso- que me enviaste alguna vez. Recordé tu solicitud de consejo sobre cómo abordar la escritura. Cómo plantearte una novela seria. Tu justificada ambición de conseguir, algún día, que ese mundo complejo que tienes en la cabeza, hecho de libros leídos, de mirada inteligente, de imaginación y ensueños, se convierta en letra impresa y se multiplique en las vidas de otros, los lectores. Tus lectores.

Vaya por delante que no hay palabras mágicas. No hay truco que abra los escaparates de las librerías. Nada garantiza ver el fruto de tu esfuerzo, esa pasión donde te dejas la piel y la sangre, publicado algún día. Este mundo es así, y tales son las reglas. No hay otra receta que leer, escribir, corregir, tirar folios a la papelera y dedicarle horas, días, meses y años de trabajo duro -Oriana Fallacci me dijo en una ocasión que escribir mata más que las bombas-, sin que tampoco eso garantice nada. Escribir, publicar y que tus novelas sean leídas no depende sólo de eso. Cuenta el talento de cada cual. Y no todos lo tienen: no es lo mismo talento que vocación. Y el adiestramiento. Y la suerte. Hay magníficos escritores con mala suerte, y otros mediocres a quienes sonríe la fortuna. Los que publican en el momento adecuado, y los que no. También ésas son las reglas. Si no las asumes, no te metas. Recuerda algo: las prisas destruyeron a muchos escritores brillantes.
Una novela prematura, incluso un éxito prematuro, pueden aniquilarte para siempre. Lo que distingue a un novelista es una mirada propia hacia el mundo y algo que contar sobre ello, así que procura vivir antes. No sólo en los libros o en la barra de un bar, sino afuera, en la vida. Espera a que ésta te deje huellas y cicatrices. A conocer las pasiones que mueven a los seres humanos, los salvan o los pierden. Escribe cuando tengas algo que contar. Tu juventud, tus estudios, tus amores tempranos, los conflictos con tus padres, no importan a nadie. Todos pasamos por ello alguna vez. Sabemos de qué va. Practica con eso, pero déjalo ahí. Sólo harás algo notable si eres un genio precoz, mas no corras el riesgo. Seguramente no es tu caso.
No seas ingenuo, pretencioso o imbécil: jamás escribas para otros escritores, ni sobre la imposibilidad de escribir una novela. Tampoco para los críticos de los suplementos literarios, ni para los amigos. Ni siquiera para un hipotético público futuro. Hazlo sólo si crees poder escribir el libro que a ti te gustaría leer y que nadie escribió nunca. Confía en tu talento, si lo tienes. Si dudas, empieza por reescribir los libros que amas; pero no imitando ni plagiando, sino a la luz de tu propia vida. Enriqueciéndolos con tu mirada original y única, si la tienes. En cualquier caso, no te enfades con quienes no aprecien tu trabajo; tal vez tus textos sean mediocres o poco originales. Esas también son las reglas. Decía Robert Louis Stevenson que hay una plaga de escritores prescindibles, empeñados en publicar cosas que no interesan a nadie, y encima pretenden que la gente los lea y pague por ello.
Otra cosa. No pidas consejos. Unos te dirán exactamente lo que creen que deseas escuchar; y a otros, los sinceros, los apartarás de tu lado. Esta carrera de fondo se hace en solitario. Si a ciertas alturas no eres capaz de juzgar tú mismo, mal camino llevas. A ese punto sólo llegarás de una forma: leyendo mucho, intensamente. No cualquier cosa, sino todo lo que necesitas. Con lápiz para tomar notas, estudiando trucos narrativos -los hay nobles e innobles-, personajes, ambientes, descripciones, estructura, lenguaje. Ve a ello, aunque seas el más arrogante, con rigurosa humildad profesional. Interroga las novelas de los grandes maestros, los clásicos que lo hicieron como nunca podrás hacerlo tú, y saquea en ellos cuanto necesites, sin complejos ni remordimientos. Desde Homero hasta hoy, todos lo hicieron unos con otros. Y los buenos libros están ahí para eso, a disposición del audaz: son legítimo botín de guerra.
Decía Harold Acton que el verdadero escritor se distingue del aficionado en que aquél está siempre dispuesto a aceptar cuanto mejore su obra, sacrificando el ego a su oficio, mientras que el aficionado se considera perfecto. Y la palabra oficio no es casual. Aunque pueda haber arte en ello, escribir es sobre todo una dura artesanía. Territorio hostil, agotador, donde la musa, la inspiración, el momento de gloria o como quieras llamarlo, no sirve de nada cuando llega, si es que lo hace, y no te encuentra.
Hablábamos de maestros: autores y obras que ningún joven que pretenda escribir novelas tiene excusa para ignorar. Ten presente, si es tu caso, un par de cosas fundamentales. Una, que en la antigüedad clásica casi todo estaba escrito ya. Echa un vistazo y comprobarás que los asuntos que iban a nutrir la literatura universal durante veintiocho siglos aparecen ya en La Ilíada y La Odisea -relato, éste, de una modernidad asombrosa- y en la tragedia, la comedia y la poesía griegas. De ese modo, quizá te sorprenda averiguar que el primer relato policíaco, con un investigador -el astuto Ulises- buscando huellas en la arena, figura en el primer acto de la tragedia Ayax de Sófocles.

Un detalle importante: escribes en español. Quienes lo hacen en otras lenguas son muy respetables, por supuesto; pero cada cual tendrá en la suya, supongo, quien le escriba cartas como ésta. Yo me refiero a ti y a nuestro común idioma castellano. Que tiene, por cierto, la ventaja de contar hoy, entre España y América, con 450 millones de lectores potenciales; gente que puede acceder a tus libros sin necesidad de traducción previa. Pero atención. Esa lengua castellana o española, y los conceptos que expresa, forman parte de un complejo entramado que, en términos generales y con la puesta al día pertinente, podríamos seguir llamando cultura occidental: un mundo que el mestizaje global de hoy no anula, sino que transforma y enriquece. Tú procedes de él, y la mayor parte de tus lectores primarios o inmediatos, también. Es el territorio común, y eso te exige manejar con soltura la parte profesional del oficio: las herramientas específicas, forjadas por el tiempo y el uso, para moverte en ese territorio. Aunque algunos tontos y fatuos lo digan, nadie crea desde la orfandad cultural. Desde la nada. Algunas de esas herramientas son ideas, o cosas así. Para dominarlas debes poseer las bases de una cultura, la tuya, que nace de Grecia y Roma, la latinidad medieval y el contacto con el islam, el Renacimiento, la Ilustración, los derechos del hombre y las grandes revoluciones. Todo eso hay que leerlo, o conocerlo, al menos. En los clásicos griegos y latinos, en la Biblia y el Corán , comprenderás los fundamentos y los límites del mundo que te hizo. Familiarízate con Homero, Virgilio, los autores teatrales, poetas e historiadores antiguos. También con La Divina Comedia de Dante, los Ensayos de Montaigne y el teatro completo de Shakespeare. Te sorprenderá la cantidad de asuntos literarios y recursos expresivos que inspiran sus textos. Lo útiles que pueden llegar a ser.

La principal herramienta es el lenguaje. Olvida la funesta palabra estilo, burladero de vacíos charlatanes, y céntrate en que tu lenguaje sea limpio y eficaz. No hay mejor estilo que ése. Y, como herramienta que es, sácale filo en piedras de amolar adecuadas. Si te propones escribir en español, tu osadía sería desmesurada si no te ejercitaras en los clásicos fundamentales de los siglos XVI y XVII: Quevedo, el teatro de Lope y Calderón, la poesía, la novela picaresca, llenarán tus bolsillos de palabras adecuadas y recursos expresivos, enriquecerán tu vocabulario y te darán confianza, atrevimiento. Y una recomendación: cuando leas El Quijote no busques una simple narración. Estúdialo despacio, fijándote bien, comparándolo con lo que en ese momento se escribía en el mundo. Busca al autor detrás de cada frase, siente los codazos risueños y cómplices que te da, y comprenderás por qué un texto escrito a principios del siglo XVII sigue siendo tan moderno y universalmente admirado todavía. Termina de filtrar ese lenguaje con la limpieza de Moratín, el arrebato de Espronceda, la melancólica sobriedad de Machado, el coraje de Miguel Hernández, la perfección de Pablo Neruda. Pero recuerda que una novela es, sobre todo, una historia que contar. Una trama y una estructura donde proyectar una mirada sobre uno mismo y sobre el mundo. Y eso no se improvisa. Para controlar este aspecto debes conocer a los grandes novelistas del siglo XIX y principios del XX, allí donde cuajó el arte. Lee a Stendhal, Balzac, Flaubert, Dostoievski, Tolstoi, Dickens, Dumas, Hugo, Conrad y Mann, por lo menos. Como escritor en español que eres, añade sin complejos La regenta de Clarín, las novelas de Galdós, Baroja y Valle Inclán. De ahí en adelante lee lo que quieras según gustos y afinidades, maneja diccionarios y patea librerías. Sitúate en tu tiempo y tu propia obra. Y no dejes que te engañen: Agatha Christie escribió una obra maestra, El asesinato de Rogelio Ackroyd , tan digna en su género como Crimen y castigo en el suyo. Un novelista sólo es bueno si cuenta bien una buena historia. Escribe eso en la dedicatoria cuando me firmes un libro tú a mí.

Alberto Rojas
Arturo Pérez-Reverte

Weezer - Kids/Pokerface => MGMT/LadyGaga

2010-08-09T15:11:00.000-07:00

Synco la serie

2010-06-29T07:06:00.000-07:00

Lo único que me pregunto es como van a recrear lo que hay bajo la Moneda...

Marcial Tagle como Allende acompañado de Baradit

imagen: www.baradit.cl

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Canción de hielo y fuego

2010-06-26T12:26:00.000-07:00

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Se viene compadre, se viene...

José Saramago (1922 - 2010)

2010-06-18T07:26:00.000-07:00

Chile, país de prejuicios

2010-06-17T15:03:00.001-07:00

Hernán Rivera Letelier acusó a los críticos de "subestimarlo" por su pasado obrero

El escritor dijo que los especialistas nacionales lo han destrozado. Su novela "El arte de la resurrección" ha sido bien recibida por la gente, aseveró.

Cooperativa.cl

Silver Surfer prepara la Tierra para Galactus

2010-06-16T09:56:00.000-07:00

La realidad supera a la ficción

Egoísmo

2010-06-14T14:59:00.000-07:00

Arturo fumaba un cigarro en el segundo piso de una casa donde llevaba oculto varios meses. Hipnótico, miraba el techo y meditaba su situación. ¿Había hecho bien en recibir a esos niños?

Estaba convencido que la soledad era la única forma de sobrevivir. Cualquier otro, una mujer, niños, quien fuera podía, eventualmente, resultar un estorbo. También sabía, muy en el fondo, que había tenido suerte de no necesitar ayuda. Pero estos pequeños…

- Necesitamos provisiones –dijo sin mirarlos. Siempre evitaba mirar a la gente al hablar y eso era cuando hablaba.

Descendieron por la pared norte de su casa que era el único acceso al segundo piso, había eliminado la escalera y cualquier punto de apoyo visible. De esa forma evitaba a los fiambres. Varios humanos habían intentado entrar y fueron devorados en el intento. Arturo sólo se tapaba los oídos.

Aquel día no había zombis en las calles y por primera vez en mucho tiempo pudieron caminar por el medio del asfalto. Los pequeños eran en realidad una muchacha y un hombrecito. Ella era la mayor. Cargaban mochilas con bombas molotov y Arturo una escopeta. Caminaron varios minutos hasta que llegaron a un barrio de casas grandes y amplios jardines. Nunca había podido llegar tan lejos.

- ¿Les gusta esta casa? –dijo Arturo y los niños asintieron. A pesar de verse magnifica por fuera, por dentro estaba totalmente destruida. También habían eliminado los accesos al piso superior, como decían los volantes que cayeron del cielo.

- Esperen acá –les dijo y los niños obedecieron.

Arturo recorrió la casa por fuera y en pocos minutos ya se encontraba en el segundo piso “Estoy arriba” –gritó. Los niños, abajo, estaba ansiosos de lo que podían encontrar. Como abrir regalos en navidad. La costumbre hacía que midiera cada paso y a pesar de encontrarse todo en silencio no bajaba la guardia. Empezó a revisar los cuartos hasta que encontró el tesoro. Una habitación con provisiones para meses.

El menor sintió un ruido subterráneo y pegó su oreja al suelo y justo cuando se daba cuenta que el horror esperaba abajo Arturo entraba en la habitación del premio y el suelo cedió. En el primer piso, a la misma altura, habían hecho un hoyo de manera que el incauto llegara hasta el sótano. Los niños escucharon el estruendo y llegaron a un salón que había sido una biblioteca, se asomaron al hoyo en el suelo y vieron a Arturo intentando levantarse. Estaba lleno de zombis. Arturo resistió unos pocos segundos. Miraron la escena con espanto. El pequeño lloraba desconsolado, pero ella se contuvo.

“¿Porqué siento pena por el sí apenas lo conocía? Quizás esté en un lugar mejor ahora, cualquier lugar es mejor que este y deberíamos estar felices, pero este maldito nudo en la garganta no se va. Quizás siento pena por mí misma, por mi hermano, por quedar solos. Que egoísta somos al llorar cuando alguien se va” –pensó mientras se alejaban del lugar. Juró nunca más llorar por la muerte de alguien.

Frases Célebres

2010-06-08T14:22:00.001-07:00

"De todos los instrumentos del hombre, el más asombroso es, sin duda, el libro. Los demás son extensiones de su cuerpo. El microscopio, el telescopio, son extensiones de su vista; el teléfono es extensión de la voz; luego tenemos el arado y la espada, extensiones del brazo. Pero el libro es otra cosa: el libro es una extensión de la memoria y la imaginación"

Jorge Luis Borges.

El coleccionista de premios v2.0

2010-04-07T14:37:00.000-07:00

La ovación duró varios minutos. A ratos tendía a detenerse y como por arte de magia se reactivaba. En el escenario la ganadora del premio a mejor dirección miraba con satisfacción al público luego de haber saltado incontrolable como una niña en navidad. Su rostro transitaba por distintas emociones y muecas, sonrisas cordiales, llanto disimulado y alegría nerviosa que no lograba gobernar. El galardón lo tenía apretado contra su pecho y sus manos recorrían sus doradas formas.

Desde una butaca en las primeras filas, Jaime no podía creer lo que veía "malnacidos del jurado, que se creen, que mi obra maestra no vale nada" -masculló. Esa obra que le había tomado quince años construir sacrificando salud, dinero…mucho dinero y un matrimonio. Lo que menos le importaba era el matrimonio.

- Jaime, este premio lo reparten todos los años -le decía algún cercano como consuelo.

"Esto no puede quedar así" -pensaba irritado.

Días después la ganadora ofreció una fiesta a la que Jaime fue invitado. “Esta podría ser mi oportunidad" -se dijo. Avanzada la noche el director recorría la mansión donde se efectuaba el evento revisando cada habitación, hasta que se detuvo en una que tenía un balcón. Ahí estaba ella, la ganadora, una copa en una mano y en la otra el trofeo. Justo como había supuesto Jaime, una primeriza pasa varios días sin separarse de su recompensa. Se balanceaba suavemente como llevada por la sutil briza que soplaba. El se acercó y ella al verlo sonrió con picardía en su mirada. El alcohol hace que veamos a la gente mejor de lo que es, físicamente hablando.

-Que emoción haber ganado y con mi primera película -le decía a Jaime, la sonrisa aún no se iba del rostro de la muchacha. Aunque podía ser también por el exceso de alcohol.

- Mi asesino no pudo con tu heroína -respondió Jaime haciendo alusión a los personajes de las cintas. Su sonrisa cínica pasó desapercibida para la muchacha. Sin embargo su cuerpo perfectamente modelado con el vestido no paso desapercibido para él. Que joven era. Todos sus atributos físicos perfectamente firmes y en su lugar lejos de ser arrastrados por la gravedad.

- Todo esto es irreal. Haberte ganado. Siempre te he admirado -se acercó a Jaime y le dijo en susurros- Hasta fantasías tuve contigo -una risa coqueta afloró de su boca.

El plan de Jaime era sencillo, emborracharla y llevarse el trofeo. Para su suerte la primera parte ya estaba hecha, sin embargo, Jaime tenía una debilidad. Su voz infantil en el oído y el tirante a medio caer de ese vestido que le sentaba increíble hizo que Jaime se olvidara por un instante de la dorada figura. Entraron en la habitación, abrazados, sin dejar de mirarse. Ella se dejó caer en la cama rebotando suavemente. El fue a poner seguro en la puerta. Al volver la muchacha dormía.

Se toco las sienes y recordó su propósito en aquella habitación "Ninguna mujer puede reemplazar la satisfacción que busco" -se dijo y tomó el trofeo. La mano de la muchacha apretaba con fuerza excesiva la figura dorada por lo que Jaime tuvo que forzar sus delicados pero obstinados dedos. Cuando logró liberar el premio la joven directora despertó.

- ¿Qué pasa? -dijo ella somnolienta.

- Nada, sigue durmiendo -Jaime intentaba abrir la puerta y mientras pensaba que debería haber esperado más. La ganadora había alcanzado a dormir muy poco como para quedar totalmente inconsciente.

- ¡Mi trofeo, mi premio, soy la ganadora, me han robado! -mientras chillaba tanteaba la cama y vio la figura en la mano de Jaime- ¡Me quieres robar, mi premio, Ay! -se retorció al darse cuenta de lo mucho que le dolía la mano derecha.

- Silencio, este trofeo me pertenece -y cambiando a un tono de voz más solemne continuó- silencio preciosa, no vez que solo nosotros te amamos, el Señor te quiere en su santo reino, encuentra el camino muchacha” –era la frase característica de Arthur, el sicópata y fanático religioso protagonista de su derrotada película.
Lo miró incrédula unos segundos y luego, como pudo, se abalanzó contra él gritando y arañando. Era una nueva versión de Misery, pero con varios kilos menos. Jaime la recibió hábilmente con un golpe del trofeo. Su pequeña cabeza manaba sangre, pero se puso en pie rápidamente. Al instante la golpeó nuevamente, repetidas veces hasta que dejó de gritar y luchar. El asesino había derrotado a la heroína.

Los gritos fueron atendidos y alguien llamaba e intentaba abrir la puerta. Miró por el balcón que estaba a unos tres metros del suelo y bajo escalando por esas clásicas estructuras de madera por donde suben las enredaderas. Cuando lograron entrar a la habitación y encontraron el cadáver de la muchacha, Jaime ya estaba en su mansión.

Con el ensangrentado trofeo en su poder se dirigió automáticamente a la biblioteca. Tenía muchos libros, pero eran pocos en comparación con los trofeos. Varias estanterías con infinidad de premios y copas colmaban las paredes. Desde un desgastado galvano de un olvidado torneo de fútbol, de hace cuarenta años, hasta los premios de un festival de cine, hace sólo días. Años y años coleccionando. En medio de la estantería más alta había un espacio reservado. Ahí depósito el premio, con sangre y todo. Tomo distancia para contemplar la imagen completa y dijo.

- Ahora si he completado mi colección.

Consejos de escritores para escritores

2010-04-07T10:34:00.000-07:00

Recopilación de consejos y/o reglas. Hay unos para el cuento y otros para la novela, en mi opinión, hay que analizar estos consejos o reglas y aplicar cuando corresponda, pero saber aplicar y cuando te sientas capaz, crea tus propias reglas. Quizás alguien las estará aplicando en un futuro cercano. Personalmente aplico varios.

Roberto Bolaño

Como ya tengo 44 años, voy a dar algunos consejos sobre el arte de escribir cuentos.

1) Nunca abordes los cuentos de uno en uno, honestamente, uno puede estar escribiendo el mismo cuento hasta el día de su muerte.

2) Lo mejor es escribir los cuentos de tres en tres, o de cinco en cinco. Si te ves con energía suficiente, escríbelos de nueve en nueve o de quince en quince.

3) Cuidado: la tentación de escribirlos de dos en dos es tan peligrosa como dedicarse a escribirlos de uno en uno, pero lleva en su interior el mismo juego sucio y pegajoso de los espejos amantes.

4) Hay que leer a Quiroga, hay que leer a Felisberto Hernández y hay que leer a Borges. Hay que leer a Rulfo, a Monterroso, a García Márquez. Un cuentista que tenga un poco de aprecio por su obra no leerá jamás a Cela ni a Umbral. Sí que leerá a Cortázar y a Bioy Casares, pero en modo alguno a Cela y a Umbral.

5) Lo repito una vez más por si no ha quedado claro: a Cela y a Umbral, ni en pintura.

6) Un cuentista debe ser valiente. Es triste reconocerlo, pero es así.

7) Los cuentistas suelen jactarse de haber leído a Petrus Borel. De hecho, es notorio que muchos cuentistas intentan imitar a Petrus Borel. Gran error: ¡Deberían imitar a Petrus Borel en el vestir! ¡Pero la verdad es que de Petrus Borel apenas saben nada! ¡Ni de Gautier, ni de Nerval!

8) Bueno: lleguemos a un acuerdo. Lean a Petrus Borel, vístanse como Petrus Borel, pero lean también a Jules Renard y a Marcel Schwob, sobre todo lean a Marcel Schwob y de éste pasen a Alfonso Reyes y de ahí a Borges.

9) La verdad es que con Edgar Allan Poe todos tendríamos de sobra.

10) Piensen en el punto número nueve. Uno debe pensar en el nueve. De ser posible: de rodillas.

11) Libros y autores altamente recomendables: De lo sublime, del Seudo Longino; los sonetos del desdichado y valiente Philip Sidney, cuya biografía escribió Lord Brooke; La antología de Spoon River, de Edgar Lee Masters;
Suicidios ejemplares, de Enrique Vila-Matas.

12) Lean estos libros y lean también a Chéjov y a Raymond Carver, uno de los dos es el mejor cuentista que ha dado este siglo.

Marcelo Birmajer

1) No declame que escribir lo hace sufrir. En tal caso, abandone la escritura. Hay escritores de sobra, y en los últimos años, gracias al fundamentalismo islámico, tampoco faltan mártires. De modo que no precisamos de ninguna de sus dos condiciones.

2) Si no escribe para los lectores ni para la crítica, no publique. Envíele sus escritos por mail a su abuela.

¿Para qué molestar a correctores, diseñadores y editores, si a usted no le interesa salir de su casa?

En cualquier caso, no repita más que escribe sólo para usted mismo. Ya lo dijo Borges, y tampoco resultó verosímil.

3) No repita que la novela se ha agotado como género. Es su imaginación la que se ha agotado.

4) No continúe culpando al mercado, ni a los tiempos que corren, de que nadie quiera leerlo. A usted no lo leerían ni en una sociedad autoritaria que obligara a los niños a leer sus textos so pena de muerte.

Al menos, festeje el hecho de que, si bien no le prestan atención, tampoco lo mandan a matar.

5) No se queje de la única adaptación al cine que se ha hecho de su ignota obra. A nadie le ha importado su novela, pero mucho menos su opinión respecto de la película.

6) No insista con que los personajes se le aparecen en el toilette, en la cocina y en la cama. Todos sabemos que miente.

7) En lo posible, procure no llevar un diario íntimo.

Dicho implemento se ha convertido en un engañoso género literario. Si quiere publicar sus intimidades, hágalo deliberadamente; pero no obligue a sus herederos a sentirse culpables por revelar secretos que usted indudablemente registró para continuar siendo atendido después de muerto.

8) No declame que no le gusta escribir en computador.

Abomine de la tinta, esculpa las letras en piedra, deje su testimonio pintado con sangre de mamut en una caverna. Pero háganos un favor: no siga repitiendo que no le gusta escribir en computador.

9) Nos parece muy bien que abandone la escritura. Pero no lo anuncie. Hágalo directamente, en silencio.

10) No abandone a su esposa por una más joven luego de su primer éxito. Espere al menos a dos o tres éxitos, no sea cosa de que tenga que volver corriendo.

Michael Moorcock según traducción de ediciona

1. Mi primera regla fue dada por TH White, autor de The Sword in the Stone and other Arthurian fantasies y fue: lee. Lee todo lo que caiga en tus manos. A las personas que quieren escribir fantasía, ciencia ficción o romance siempre les aconsejo dejar de leer todo en esos géneros y empezar a leer cualquier otra cosa.

2. Encuentra a un autor que admires (el mío fue Conrad) y copia sus argumentos y personajes para contar tu propia historia, de la misma manera que los pintores aprenden a pintar copiando a los grandes maestros.

3. Presenta a tus personajes y temas principales en el primer tercio de tu novela.

4. Si estás escribiendo una novela argumental asegúrate de que todos tus grandes temas y elementos argumentales sean presentados en el primer tercio, al cual puedes llamar la introducción.

5. Desarrolla tus temas y personajes en el segundo tercio, el desarrollo.

6. Resuelve las temáticas de tu novela, los misterios y todo lo demás en el último tercio, la resolución.

7. Para lograr un buen manejo del melodrama estudia Lester Dent master of plot formula, la puedes encontrar en la web. La obra fue escrita para mostrar cómo escribir relatos cortos para las revistas populares de ciencia ficción y fantasía, pero pueden adaptarse con éxito a historias de cualquier extensión o género.

8. Si es posible, haz que suceda algo mientras que tus personajes exponen una idea o filosofan. La acción ayuda a retener la tensión dramática.

9. Castigo y recompensa – haz que los protagonistas sean perseguidos (por una obsesión o un villano) y que persigan (una idea, objeto, persona o misterio) .

10. Ignora todas las reglas aprendidas y crea unas reglas propias, apropiadas para lo que tú quieres decir.

También tenemos los consejos de Chejov, Julio Ramón Ribeyro y en el sitio del diario inglés theguardian tienen una serie de artículos denominada Rules for writers.

En resumen, reglas y consejos para todos los gustos y estilos.

El coleccionista de premios

2010-03-25T12:08:00.000-07:00

Leyendo

2010-03-17T06:03:00.000-07:00

Para empezar el 2010...

Lovecraft - El que susurra en la oscuridad (The Whisperer in Darkness)

Stephen King - Ojos de Fuego (Firestarter)

Clive Barker - Hellraiser (The hellbound heart)

Batman metalero intolerante

2010-02-05T11:09:00.001-08:00

The Lost Dinner

2010-02-05T09:38:00.000-08:00

Esto es muy freak...

Ceguera

2009-11-11T05:24:00.000-08:00

No he leído "Ensayo sobre la ceguera", pero vi la película "Blindness" basada en dicho libro de Saramago.

Y como siempre la realidad es más terrible que la ficción, en el poblado de Quilquelin, cerca de Freire, región de la Araucanía la gente se está quedando ciega sin razón aparente.

más

Fogwill: Los escritores con terror a "la página en blanco" son unos boludos

2009-11-11T04:35:00.000-08:00

Esta es una entrevista de radio Cooperativa al escritor argentino Rodolfo Fogwill.

"El argentino Rodolfo Fogwill ironizó sobre sus colegas que le dedican horas y horas a la escritura e indicó que basta y sobra con volcar las ideas en papel o computador durante media hora al día. " mas

PD: Y yo que pensaba dedicarle más tiempo a la escritura.

Rodrigo y Amanda

2009-10-29T10:21:00.000-07:00

Su perro estaba perdido y lo primero que se le ocurrió fue pegar carteles por las calles. Rodrigo se disponía a pegar el primero cuando se detuvo a observar uno en particular.

Decía "Se Busca" y mostraba una muchacha sonriendo felizmente. Decidió poner la foto de su mascota desaparecida al lado de la niña. Alguien se acercó.

-Era mi hermana -era una mujer y sonreía con nostalgia.
-¿En serio? que terrible ¿Sigue desaparecida? ¿La encontraron?.
-Si, hace ya tres años -la voz de la mujer se tornaba solemne.
-A todo esto, me llamo Rodrigo, mucho gusto -dijo extendiendo la mano a lo que ella respondió con un beso en la cara y su nombre a continuación "Amanda".

En ese instante Rodrigo se imaginó encontrando a la niña perdida, convirtiéndose en héroe y siendo admirado por aquella misteriosa mujer que no estaba nada mal. Rápidamente anotó los datos de la desaparecida.

-Carolina Saravia...número de teléfono.... -Rodrigo recitaba cada cosa que anotaba como si fuera una canción.

Ella espero que terminara de anotar y le pasó una servilleta de papel con su nombre y teléfono. Rodrigo se intentó despedir con un beso en la cara, pero ella le estiró la mano. Interpretó el cambio de actitud como propio de alguien que ha pasado por momentos difíciles.

Rodrigo pasó los siguientes cinco días en internet investigando sobre Carolina Saravia. Efectivamente nunca fue encontrada, pero había pasado sólo un año y no tres como decía Amanda. Además la prensa nunca nombró hermana alguna, solo sus padres habían dado declaraciones.

Decidió llamar a Amanda. Una desganada voz femenina contestó:

-Hospital Siquiátrico.
-Buenas tardes, busco a Amanda...Saravia -dijo Rodrigo con duda.
-Comunico... -pasaron algunos segundos y contesto un hombre.
-Buenas tardes.
-Buenas tardes, busco a Amanda Saravia -Rodrigo forzó el tono amable.
-Señor, le cuento. Amanda es una interna, hace unos días se escapó...nuevamente. ¿Tuvo contacto con ella?
-Bueno si...me dijo que tenía una hermana desaparecida...y -Rodrigo ya no sabía que pensar, el hombre lo interrumpió.
-Lo siento mucho, pero son invenciones de ella.

Rodrigo cortó bruscamente, no podía creer lo ocurrido. En eso llegó su madre.

-Rodrigo me dijo don Juan, del negocio de la esquina, que estabas pegando papeles en la calle -su tono duro denotaba enojo.
-Si mamá, de Martin. Le echo de menos -Rodrigo seguía drogado con sus pensamientos.
-¿Martin? -su madre ya estaba frunciendo el ceño.
-El perro mamá.
-Rodrigo ¿sabes qué? no me importa lo que haya dicho el doctor. Nunca hemos tenido un perro, son invenciones tuyas -la última palabra fue casi un grito.

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Premios UPC 2009

2009-10-29T08:13:00.000-07:00

Felicitaciones a Roberto Sanhueza, ganador con su obra BIS del premio UPC 2009.

Se suma a Jorge Baradit quien ganó el mismo premio el 2006 con la obra Trinidad.

Reseña

Un espectacular thriller futurista: en Santiago de Chile, Edmundo Montero, el mejor detective de la policía, muere a causa de una epidemia de retrovirus. Su identidad, que ha sido almacenada en un chip, es insertada en el cerebro de Amanda Mercado. Para llegar a obtener un nuevo cuerpo, tendrá que ayudar en la investigación de la muerte ―quizá el suicidio― de Alberto Lastarria, hijo de un poderoso empresario biotecnológico. Una novela de acción trepidante, escrita con un lenguaje sugerente y muy acertado, con personajes verosímiles y con cambios del punto de vista en cada capítulo.

Fuente: UPC, BEM

Concierto en Chile, un reclamo

2009-08-27T10:12:00.000-07:00

Hace tiempo que opinaba lo mismo, pero no sabia como expresarlo, en este artículo lo dejan bien claro. Sería el primero en negarme a comprar una entrada y boicotear a las productoras, pero al final siempre hay gente que paga lo que sea y ahi digo "pucha que hay plata en este pais".

A continuación un extracto desde el blog de Marisol Garcia:

"La pelota ya empezó a dar bote, y es de esperar que algún medio amplíe pronto el debate con un reporteo extenso. Los precios de los conciertos internacionales en Chile eran tema ya en enero de 2006 con lo del regreso de U2 (El Mercurio incluso me encargó entonces una columna para hablar sólo del insólito acuerdo de exclusividad entre la productora y los clientes Ripley), y volvieron a la discusión con el anuncio de Madonna en el Estadio Nacional, el año pasado. Cristóbal Peña hizo entonces una estupenda nota para CiperChile, a través de la cual nos enteramos, por ejemplo, de que la gira más rentable de la historia del espectáculo estaba en Chile exenta de pagar impuestos por venta de boletos (privilegio del cual no puede gozar una fonda dieciochera, pues sí vende alcohol) y que Chiledeportes tiene derecho a quedarse con 600 invitaciones por cada gran show en ese recinto (la nota completa, acá)..."

Sergio Meier (1966-2009)

2009-08-03T13:05:00.000-07:00

Una gran pérdida para las letras nacionales...

Noticia oficial

Skynet cada vez más cerca

2009-07-24T10:55:00.000-07:00

Los avances tecnológicos van demasiado rápido y estamos cada vez mas cerca del fin de la humanidad como la conocemos (me volé).

Como dice la gente de FayerWayer "Es un pequeño paso para el humanoide, pero un gran paso para Skynet"

Robot Humanoide

Cerebro Artificial

Robots que juegan al béisbol

Impresionante...

Conclusiones en el trabajo (estupideces que se me ocurren durante el día)

2009-07-21T13:53:00.000-07:00

Conversación por Skype

- Subiste el documento al SVN.
- Si...pero voy a subirlo nuevamente por si acaso.
- Ja ja, la memoria...
- Hago cosas durante el día en forma automática, sencillamente no mantengo registro de todo.

Pensamiento

... esto es como cuando se "apaga la tele", no te acuerdas de todo, solo algunas fotos.

Moraleja

"Trabajar es igual a estar ebrio, sólo que por lo primero te pagan"

Zombies en la Moneda

2009-07-20T08:40:00.001-07:00

esto promete señores !!!

mas info acá

ngc3660

2009-07-15T06:23:00.001-07:00

Nuevamente me publicaron un relato

http://www.ngc3660.es/index.php?option=com_content&view=article&id=1227:los-ninos-o-la-bella-durmiente-y-los-siete-enanitos&catid=38:fantasia&Itemid=159

Muerte Ciega

2009-06-09T11:48:00.000-07:00

Lo nuevo del cine independiente chileno.

Sinopsis: Despues de una catastrofe minera, una amplia zona es arrasada por un extraño virus que vuelve a los humanos en animales violentos y territoriales. La zona es puesta en cuarentena sin saber lo que pasó. Años después un grupo de paramilitares y científicos es enviado a investigar la verdad sobre lo ocurrido.

Se ve interesante el trailer y el argumento. No encontré página web oficial pero ya hay algunos sitios comentando al respecto y apoyando.

http://www.collapse.cl/archivos/11536

http://www.fosfenos.cl/?p=44

http://www.terra.cl/cine/index.cfm?id_cat=124&id_reg=1138886

Simpsonizado

2009-06-04T07:44:00.001-07:00

El sitio Springfield Punx se dedica a simpsonizar personajes de todo tipo, el último post lo dedicaron a Lost.

Esta imagen es muy buena.

Alas blancas, alas negras

2009-06-03T23:12:00.000-07:00

Tenía veinte años cuando se apagó la última luz. Las sombras rápidamente cubrieron todo y ahora, diez años después, siguen ahí. Nubes de plumas negras tapan el cielo y el sol. Sólo de cuando en cuando podemos ver pequeñas porciones de azul y en consecuencia nos enteramos si es día o noche.

Todo comenzó cuando el arcángel Miguel, comandante en jefe de los ejércitos celestiales, se presentó ante nosotros pidiendo ayuda para vencer en la batalla que se llevaba a cabo en el cielo. Una lucha entre ángeles de alas blancas que terminamos llamando luces y ángeles de alas negras, las sombras.

Ese día era la peregrinación de Nuestra Señora de Lo Vásquez donde miles de personas caminan kilómetros para adorar a la versión local de la Virgen María. En ese entonces bordeaba los dieciocho y sin ser creyente cumplí con la travesía, para mis amigos y yo era solo un paseo para aprovechar el rojo en el calendario. Nos equipamos con suficiente vino para pasar la noche ya que la ciudad cercana se declara en zona seca.

Entré en el santuario con dificultad ya que la masa llenaba cada espacio, quería ver como algunas personas "pagaban manda", hombres que se arrastraban solo con la ayuda de sus codos y mujeres avanzando de rodillas dejando a su paso un delgado rastro de sangre. Se encomiendan a la virgen quizás por un hijo enfermo o por algún problema económico devolviendo luego el favor concedido con un sacrificio. Algunas personas del templo limpiaban el líquido rojo para evitar propagar enfermedades. Creo que era cerca del mediodía cuando apareció el arcángel. Fue una aparición más bien aburrida. No sentí nada especial, ninguna sublime paz interior, ningún calor...nada... quizás el alcohol de la noche anterior me anestesió la sensibilidad emocional. Lo cierto es que habló y eso si que fue mágico, porque las palabras entraron directo en mi cerebro sin intermediario alguno. Habló sobre la razones de la guerra donde al parecer los ángeles de alas negras se sentían discriminados por lo que se rebelaron y estaban ganando. Entre el silencio que se generó un sacerdote alzó la voz:

- ¿Por qué no se arreglan? Hagan la paz, nosotros hemos pasado momentos complicados como seres humanos, pero hemos podido resolver muchas de nuestras diferencias - el sacerdote tenía esa cara amable que siempre he odiado.

- No es tan fácil, son miles de años de diferencias y ahora ningún bando quiere ceder - el arcángel hablaba sin mover la boca, directo a nuestra mente.

Una conversación de ese nivel no es fácil de resolver. Todos empezaron a opinar y dar consejos, el silencio se convirtió es una licuadora de palabras. Desde su posición, a unos metros del suelo, Miki, como le puse cariñosamente, miraba la escena con cara de pocos amigos, parece que los soldados celestiales son similares a los terrenales.

- ¡Silencio! - fue increíble como se cerraron instantáneamente las miles de bocas - necesitamos apoyo, no consejos. Si no ayudan por las buenas será por las malas.

- Los ángeles protegen, como puede ser que nos pidan pelear una guerra - dijo el sacerdote.

- Tú serás el primer reclutado - el arcángel miró fijamente al sacerdote y con un dedo lo señalo. El tiempo pareció congelarse.

En ese mismo instante el cuerpo del religioso cayó y luego apareció con alas al lado del arcángel. Estaba en ambos lugares a la vez, en uno muerto y en el otro de pie con la cabeza gacha. Cuando ocurrió lo del religioso empezó la estampida. Logré escapar pisando a varias personas que yacían aplastadas por la masa. Nunca sabré si estaba vivos o muertos lo importante para mí en ese momento es que pude escapar. Después me enteraría que casi todos los presentes habían sido reclutados, serían "luces". Me consideré afortunado.

Esa fue la primera y última vez que veríamos a Miki. Dos años más tarde, llegaron los ángeles de alas negras. Informaron de su triunfo y taparon el cielo y el sol para evitar que algún ángel de la resistencia bajase a buscar apoyo. Luego se fueron, sumiendo a la humanidad en una era de decadencia y anarquía.

Al parecer no somos de importancia para el Cielo, solo servimos como carne de cañón. Conscientes de eso averiguamos como entrar en la dimensión celestial (sin necesidad de morir) y dentro de poco estaremos listos para pelear. Acabaremos con todos, ángeles de alas blancas y negras, luces y sombras. Quizás sea un pecado lo que vamos a hacer, pero ya no nos interesa llegar al cielo.

Impresionante

2009-05-27T10:46:00.001-07:00

Hay que reconocer que tiene talento

http://www.paisdelocos.com/videos/musicales/tres-en-uno.php

ngc3660

2009-05-27T07:52:00.000-07:00

NGC3660 es un sitio de larga trayectoria especializado en literatura de ciencia-ficción, fantasía y terror. Ganador del premio Ignotus 2008 en la categoría "Mejor Sitio Web" tuvieron de amabilidad de publicarme un relato.

http://www.ngc3660.es/index.php?option=com_content&view=article&id=1115:producto-novedoso-para-eliminar&catid=38:fantasia

saludos

cambiando la cara

2009-05-12T06:31:00.001-07:00

estoy cambiando el diseño del blog y aún faltan varios ajustes, pronto la versión definitiva

saludos

pd: creo que por ahí estaría :P

Extraño producto para eliminar enemigos

2009-05-08T13:33:00.000-07:00

Fue nuestra primera incursión y tambien la última. El área estaba completamente rodeada. Los alemanes atacaron por los flancos del desfiladero protegidos por los árboles que poblaban los cerros aledaños. Sentí miedo, tanto que las órdenes y gritos del enemigo me parecían emitidos por horribles bestias. Las ametralladoras y fusiles se escuchaban por todos lados como si estuvieran disparando en mi oído. Entre la confusión vi a Ramírez parapetado tras un árbol haciéndome un gesto con la mano que no entendí. Asumí que tenía que correr. Más tarde supe que el gesto era para tirarme al suelo porque mientras corría tropecé y Ramírez derribó a un alemán que me tenía en la mira y cuya arma se había atascado. Fue increíble lo rápido que acabaron con el resto de nosotros. De los treinta sólo quedamos dos, no sé si tomaron prisioneros o alguno escapó fuera de mi vista; pero lo únicos chilenos por el sector éramos nosotros dos.

El tiroteo había cesado y se escuchaban voces alemanas que se acercaban a varios metros. Ramírez me habló en voz baja y agitada:

- Mi abuela era del campo, cerca de donde viven los mapuches. Antes de partir me dio estos cigarros para que los fumara en un momento de mucho peligro. Me dijo que con esto lo mapuches lucharon contra los incas y luego contra los españoles en la guerra de Arauco. No sé cómo, quizás producen un gas venenoso, pero mi abuela me dijo que funcionaba y ella nunca mentía - sacó de un bototo dos cigarros hechos a mano, me entregó uno y encendió el otro.

El enemigo se escuchaban cada vez más cerca y a lo lejos ruido de motores, al parecer motos y jeeps. Empezamos a fumar, la mano me temblaba, producto de los nervios y el miedo; el pitillo casi se me cae varias veces. La yerba resultó bastante agradable y relajante, era como el tabaco pero más suave. Lo único diferente era el humo que salía de nuestras bocas; verde y pesado. No se desvanecía y empezó a formar una especie de neblina a la altura del suelo que en unos instantes se extendió varios metros. Un soldado alemán estaba cerca, lo supimos por las pisadas. Se detuvo y empezó a gritar palabras en su idioma seguidas por gritos de dolor y aullidos; disparó algunas veces y finalmente cayó.

Pasaron unos segundos y a lo lejos se escucharon más gritos y ordenes, aullidos tan terribles que sentí aún más miedo. Muchos disparos, pero ninguno hacia nuestra posición. Ramírez se asomó un poco a mirar sin perder la protección que daba el árbol.

- Alvarez, mira, no hay peligro. Esto es horrible y hermoso a la vez.

Mire también, el fondo del desfiladero era un sendero por donde había avanzado nuestra compañía y que luego se perdía al llegar a una cuesta. La niebla cubrió todo y se había colado entre los árboles abarcando varios metros. Resultaba increíble como había avanzado el humo en tan poco tiempo. Sin embargo lo más increíble era ver como morían los soldados. La niebla succionaba a cada hombre, vivo ó muerto y estos desaparecían lentamente, como hundiéndose en ese mar verde. Las víctimas disparaban al suelo intentando evitar su fin. Algunos agitaban los brazos desesperadamente intentando zafarse de aquel horror incomprensible. Pasada la cuesta se vieron algunas explosiones, quizás la niebla había alcanzado los vehículos germanos.

- Que es esto, es... - no pude terminar la frase.
- No se y tampoco sé porque no nos afecta - Ramírez estaba muy tranquilo, su frialdad era conocida.

Finalmente la niebla se fue. Se deshizo. El lugar quedó desierto. Armas, cadáveres alemanes y chilenos, balas; todo desapareció. Solo los árboles permanecieron en el lugar junto a una incómoda sensación de paz. Caminamos hacia donde suponíamos estaban los aliados. Luego de algunas horas los encontramos. Nunca contamos la historia.

Agradecimiento

2009-05-06T13:57:00.000-07:00

Los amigos de Tauzero publicaron uno de mis relatos en su sitio

http://www.tauzero.org/2009/04/los-ninos-o-la-bella-durmiente-y-los-siete-enanitos/

y en el mismo post, un favorable comentario de Gabriel Mérida

no es gran cosa, pero sin duda es alentador, obviamente aprovechen de visitar el sitio

Ojala salga algo bueno....

2009-04-30T07:13:00.000-07:00

http://www.tublogdecine.es/noticias/stephen-kings-la-torre-oscura-no-hasta-el-fin-de-perdidos/

Los niños (o La bella durmiente y los siete enanitos)

2009-04-15T07:24:00.000-07:00

Rolando había logrado infiltrarse en la prisión-fábrica a través de una abertura encontrada en una alambrada en mal estado. Su misión era destruir las máquinas de azúcar, nombre común de la potente droga que significaba el corrupto sustento de esa nación. El sector carecía de guardias. De todas formas buscó donde ocultarse. Caminó extensamente entre basura y escombros buscando un lugar adecuado, siempre agazapado. El viento corría helado haciendo tremolar el extremo del largo abrigo. Las nubes grises navegaban suavemente y lo cubrían todo, como si el cielo entendiera la depresión en que se sumía la humanidad o simplemente para recalcar la desolación del lugar. Divisó una estructura al norte.

La construcción estaba en ruinas pero aún conservaba una cúpula, “un templo católico” pensó. Una de tantas guerras asoló la región que posteriormente fue usada como botadero de la fábrica construida en las cercanías. El ingreso se hacía por una ancha escalera de pocos peldaños rematada por un arco de varios metros de alto, dentro se encontró con un gran salón y en el fondo aún se podía reconocer el altar y delante de este una urna fúnebre. Sentados frente a la urna había siete niños. Uno se levantó, al parecer el líder, y dijo:

- Lo hemos estado esperando - dijo en un tono inocentemente soberbio, con las manos en la cintura y el mentón ligeramente levantado.

- Sólo ando buscando un escondite, nadie me espera - dijo el hombre mientras buscaba puntos débiles en el lugar sin prestar mucha atención a los niños.

- Ella nos dijo que alguien llegaría. Un salvador - un mesías, se alzó una voz pequeña y chillona mientras que todo el resto asentían y murmuraban.

- ¿Ella?

Lentamente y sin bajar la guardia, se acercó al ataúd, en su interior descansaba una mujer con las manos sobre el busto sujetando dos pequeñas zapatillas. Supo que estaba muerta pues conocía esas urnas que permitían conservar cadáveres frescos por tiempo ilimitado. Prefirió no sacar conclusiones sobre las zapatillas, pero a veces se usaban como recuerdo de un hijo muerto. Una pequeña placa metálica sobre el pecho la difunta, atada con una delgada cadena en torno a su cuello, evidencia de que alguna vez fue un colgante, brillaba tenuemente y exhibía la siguiente inscripción:

“...la causa de mi pueblo nunca estará perdida...”

- Lo siento niños, no la conozco, ¿era su líder? - dijo Rolando con gesto de negación después de contemplar unos momentos a la difunta.

- ¿Señor, viene a romper las máquinas? - la pregunta lo congeló, se suponía que la misión era secreta, y si unos niños que vivían entre ruinas y basura sabían...decidió seguir el juego, con un arma preparada dentro de sus ropas y el rostro un poco más tenso.

- Si...claro ¿tienen información que me sirva?

- Sabemos llegar a las máquinas. Pero antes de decirle debe prometernos algo.

- ...

- Cuando termine llévenos a un lugar mejor - todos los niños lo miraban, la esperanza en sus rostros se podía palpar.

- Está bien, lo prometo - extrañado por la petición que no estaba seguro de poder cumplir.

- Tome - le entregó un papel plegado múltiples veces. Eran planos detallados de la ubicación de las máquinas, posibles accesos y vías de escape, puntos sensibles, cámaras de seguridad, puestos de guardias y mucha información más.

El hombre miró a los niños fijamente unos segundos tratando de sacar conclusiones y se marchó, sin despedidas ni comentario alguno.

Pasaron algunas horas y los pequeños que habían esperado pacientemente escucharon en la lejanía varias explosiones. Se miraron y sin decir nada sonrieron y se abrazaron. Momentos más tarde apareció Rolando. Herido gravemente, apenas podía caminar. Cayó de bruces frente a los niños y estos lo tumbaron de espaldas.

- No puedo cumplir...sigan al sur...y continúen hasta llegar al mar...un bote, ojala les sirva - fueron sus últimas palabras.

Los niños abandonaron el que había sido su hogar por mucho tiempo. El viaje significaba traspasar los límites de su mundo conocido, y era sin duda una de las cosas más importantes en sus vidas. No sabían cuan lejos estaba el bote, pero no les importaba. La profecía de la mujer de la urna se había cumplido con la llegada de Rolando y en la lógica de los pequeños sus palabras también habrían de cumplirse. Por eso no se rindieron y caminaron tortuosamente entre ruinas y desolación. Varias columnas de humo se podían ver a la distancia, para los niños eran el adiós de su mesías caído. Finalmente encontraron el bote y mientras lo abordaban el cielo se despejaba y los rayos del sol empezaban a acariciar la tierra y el agua. Los niños alzaron la vista y sonrieron. La causa nunca estuvo perdida.

El blog de Saramago

2009-04-07T11:26:00.001-07:00

Navegando llegué al blog de Saramago y me encontré con un post acerca de uno de los hechos más oscuros de nuestra historia...

http://cuaderno.josesaramago.org/2009/04/03/santa-maria-de-iquique/

Dismember en Chile - 04 de Octubre del 2008 - El Huevo Valparaíso

2009-04-07T07:22:00.000-07:00

Este recital es antiguo, pero dejo unas fotos para que vean como estuvo

20081004 Dismember

Opeth en Chile - 04 de Abril del 2009 - Teatro Caupolicán

2009-04-06T07:26:00.000-07:00

Alucinante, así de simple estuvo la presentación de Opeth en nuestras tierras. Después de una larga espera y un par de intentos fallidos pudimos por fin disfrutar de la calidad de estos suecos. Aún conservo dos entradas de una presentación que cancelaron, el 2003 creo, y que nunca pude recuperar el dinero. Según me dijeron en aquella ocación en la misma "productora" (cerca del Parque Bustamante en Santiago) el día que intente recuperar la inversión, una horda de metaleros disconformes habían saqueado el lugar el día antes. El cliente siempre tiene la razón.

Partimos desde Viña en una micro de la tienda Black Box, el viaje fue sin contratiempos llegando cerca de las 19 hrs a calle San Diego. El concierto empezaba a las 21 hrs, así que me perdí los teloneros. Hicimos la hora como todo buen metalero, con cerveza, y por mi parte un completo para pasar la tarde. En el restorant pasaban el partido de Colo-Colo con Iquique que de la mano de Fernando Martel la ganaban al "eterno campeón".

A las 21 hrs partió el vendaval de técnica y brutalidad. Los dos primeros temas me dedique a sacar fotos, esperando que tocaran Godhead´s Lament. Llegado el corte del Still Life el escenario se tiño de rojo, de acuerdo a la caratula del disco. Me detengo aquí para mencionar el tema de las luces, increíbles, el equipo que las manejaba eran un integrantes más de la banda. Guitarras acústicas cerrando pasajes violentos acompañados de una sola luz en el escenario alumbrando a Mikael.

Llegarían los temas acústico (o "light") Credence, Hessian Peel y Closure. En esta parte del concierto las luces llenaban todo, graderías, cancha y escenario. Fui abducido y transportado a una luna de Saturno o Jupiter, fue realmente un viaje espacial, aunque un poco largo para mi gusto.

Luego vendría el clásico "The Night And The Silent Water" para continuar con un pequeño potpurri donde incluyeron "The Drapery Falls" una de mis preferidas de la banda y donde el público se lució coreando a la perfección los pasajes acústicos interpretados.

En el encore no se hizo esperar la silbatina, en un momento ensordecedora, hasta que la banda volvió cerrando la jornada de forma brutal con The Lotus Eater y Deliverance.

En resumen, una presentación redonda, los temas adecuados, salvo por algunos que me hubiese gustado tocasen y otros que encuentro sobraron, pero eso ya es gusto personal. Las luces, el público totalmente entregado, un frontman conversador y con gran empatía con la gente, no quedó esa sensación de que tocan y quieren irse luego al hotel. Hasta se dió el lujo de ser chistoso, pero algunas "tallas" me terminaron pareciendo un tanto ridículas (eso del gorro altiplánico o cuando pidió hacer headbanger sin música, me recordó a Seinfeld) que de todas formas es la nada comparado con el resto del concierto. Todos lo recordaremos por la calidad y la entrega de metaleros por un lado y músicos por el otro.

Set List

1. Heir Apparent
2. Ghost Of Perdition
3. Godhead’s Lament
4. The Leper Affinity
5. Credence
6. Hessian Peel
7. Closure
8. The Night And The Silent Water
9. The Drapery Falls / Harvest
10. The Lotus Eater
11. Deliverance

Fotos (me pongo el parche antes de la herida, lo que pude hacer desde la distancia y mínimos conocimiento en fotografía)

20090404 Opeth

Ideas - En Busca de Dios

2009-04-03T10:44:00.000-07:00

Voy a estar publicando algunas ideas-borradores que pretendo desarrollar y a futuro convertir en historias concretas.

"En Busca de Dios"

La economía tiene un comportamiento sinusoidal, una de sus mayores caídas a nivel mundial ocurre en un futuro casi lejano. Coincide con un momento histórico en que los viajes espaciales son cosa de cada día. La crisis consume al Vaticano quienes deben entregar la administración de su territorio a Italia y vender todos sus activos, El Papa y sus cardenales se marchan a Castel Gandolfo para desde ahí seguir administrando la Iglesia Católica que a esas alturas cuenta con pocos adeptos.

Una niña recibe una revelación, Dios le habla en un sueño y le dice a la niña que deben buscarlo en el espacio donde El los espera. La familia de la niña entrega el testimonio a la iglesia que obviamente no le creen. Al otro día la pequeña amanece con heridas en manos, pies y cabeza: estigmas. Se reconoce el milagro. Con los últimos recursos de la Iglesia Católica y donaciones anónimas alrededor del mundo encomienda al gigante aeroespacial Boeing la construcción de “El Peregrino”, la última esperanza de encontrar a Dios y demostrar al mundo su existencia.

La única duda es donde empezar a buscar, a pesar de la frecuencia y la cobertura de los grandes viajes espaciales nadie ha visto nada que parezca ser Dios, pero alguien tiene una pista. Un desconocido visita a la familia de Joan, la niña de las visiones y han estado grabando y monitoreando sus sueños encontrando algo desconcertante. Los sueños son en realidad una transmisión, similar a la radial. Se logran establecer las coordenadas del origen de la señal. Al parecer proviene de un lugar demasiado lejano, aun con los viajes por el hiperespacio la travesía podría tomar años.

La supuesta ubicación de Dios es robada a estas personas por un espía vaticano, con lo cual la iglesia ya sabría donde ir. Sin embargo ellos también tienen su espía. Un hombre si filtra en la tripulación de “El Peregrino” llevando consigo un aparato con el que pretenden destruir a Dios...o lo que sea. Destruirlo porque creen que si el Dios que encuentren es imperfecto, el mundo no debería conocerlo, creen firmemente en mantener la creencia tal como esta.

El viaje se inicia y otras naves se suman formando una gran peregrinación espacial. El navío vaticano posee una tripulación conformada por personal de la iglesia y personal experimentado en viajes espaciales. El resto lo forman los encargados de la mantención, humanos modificados genéticamente para realizar las más diversas tareas. Brazos elásticos para limpiar tuberías, fuerza sobrehumana para levantar cargas, capacidad para sobrevivir en el espacio que permitan realizar reparaciones en el exterior, entre otras. El cambio genético es aceptado previa firma de un contrato que incluye atractivos sueldos, la crisis llega a todos lados. Como es normal, ni naves ni tripulación pueden estar mucho tiempo en el hiperespacio, por este motivo los saltos deben ser realizados en intervalos de tiempo estrictos. De todas formas, como dice el capitán “No hay apuro”.

El viaje no estará exento de aventuras y problemas, incluyendo el descubrimiento de varios planetas similares a la Tierra, ataques de extraña naturaleza y un cuasi-motín al final del viaje. Cuando finalmente llegan a las coordenadas divinas se encuentran con un planeta de dimensiones nunca vistas y cuya superficie es artificial. De ahora en adelante todo es posible y la realidad será alterada. Imagínate estar en el hogar de un ser omnipotente y omnipresente. Un ser ilimitado...supuestamente.

Iron Maiden en Chile - 22 de Marzo del 2009 - Club Hípico

2009-03-23T10:06:00.000-07:00

No quería mencionar música en este blog, reservado sólo para la literatura, pero la ocasión lo amerita (y quizás lo amerite de nuevo, cuando pueda ver a Anathema y a Opeth).

Comentarios iniciales y el viaje de ida.

Había escuchado con anticipación que habían cerca de 60 mil entradas vendidas, luego el mismo Bruce Dickinson lo confirmaría a viva voz y en pleno concierto !60000 personas, es el mayor concierto que hemos dado en Sudamérica! Quizás fue la efervescencia del momento, pero me pareció extraño que le hubiésemos ganado en convocatoria, por ejemplo, a Brasil, y claro, en Sao Paulo fueron 63000. Independiente de las cifras, participé de un momento histórico.

Todo comenzó una agradable tarde de Domingo, después de hacer los preparativos necesarios (dinero, cigarros, las entradas en el bolsillo...) nos dirigimos con mi pareja a la plaza de Quilpué, lugar de partida en esta ocasión, de las micros (a cargo de Juathanas) tradicional medio de transportes para las citas musicales.
Las dos horas de viaje fueron sin contratiempos llegando alrededor de las 16 hrs. a las puertas del Club Hípico. Pasamos dos controles, el primero por parte de carabineros (que me quitaron el encendedor, siempre se me olvida esconderlo) y luego la seguridad de la producción donde cortaban las entradas.

La gente entraba a raudales, verdaderas legiones negras difuminadas por el polvo que inundaba el lugar, imagen que se repitió a la salida. Llegamos luego a las inmediaciones del escenario y a esperar, en base a cigarros y conversaciones.

Alrededor de las 18.00 hrs salieron a escena Witchblade quienes recibieron un discreto pero respetuoso apoyo y luego Lauren Harris, un híbrido entre Hanna Montana y Motley Crue, quien se deshizo intentando animar al público.

Y nos dieron las 20 hrs., con la puntualidad de los ingleses comenzó el show, mostrando en pantallas gigantes imágenes alusivas a los pilotos británicos de la segunda guerra mundial, se venía Aces High. El set list completo fue:
Aces High
Wrathchild
2 Minutes to Midnight
Children of the Damned
Phantom of the Opera
The Trooper
Wasted Years
Rime of the Ancient Mariner
Powerslave
Run to the Hills
Fear of the Dark
Hallowed Be Thy Name
Iron Maiden
The Number of the Beast
The Evil That Men Do
Sanctuary

En la mitad del concierto intente acercarme al escenario a tomar alguna foto decente, pero fracasé, simplemente no se podía, la marea humana me complicaba demasiado la tarea. De todas formas rescate algunas imágenes que pronto postearé.

Dato freak de la noche, cuando la gente abandonaba el recinto se escuchaba desde el escenario la canción "Always Look On The Bright Side Of Life" de Monty Python, grupo cómico inglés que siempre ha tenido relación con Dickinson, desde su primer seudónimo: "Bruce Bruce" (el nombre fue inspirado en un sketh de MP), antes de pertenecer a Iron Maiden, hasta su participación en el cine con "Chemical Weeding" cuyo director fue a su vez editor de la película "Life of Brian" de MP.

Conclusiones finales y el viaje de vuelta.

Sin ser fanático acérrimo de Iron Maiden y siendo una de las pocas personas con una polera que no fuera de "la bestia", puedo decir que fue una jornada increíble, de lo mejor que ha pasado por Chile en cuanto a música, no sólo metal, sino música en general, la calidad del sonido, la puesta en escena, los eddies, la pirotecnia, las 5 pantallas gigantes, el público (el gran protagonista de la jornada), los trajes de Dickinson, todo.
Fue simpático ver también (como he visto en otros conciertos) la mezcla de generaciones, padres e hijos disfrutando a la par.
En cuanto al set-list, sólo decir que tocaron lo mejor de su repertorio, esos típicos temas que forman parte de la memoria colectiva.
Quedé demasiado cansado, hoy Lunes llegué una hora tarde al trabajo, pero valió la pena.

De 20090309 Iron Maiden

Ocultismo y Tecnología

2009-03-18T12:41:00.000-07:00

Tiempo presente. En algún lugar del sur de Chile.

Lo último que vería Clemente Rivas sería la cara de la criada con una amplia sonrisa. Unos minutos antes le había llevado un té envenenado. El efecto del veneno se manifestaba en alrededor de un minuto, la criada esperó el momento adecuado y dijo:
- Don Clemente, ¿recuerda al matrimonio Ruiz-Cortés? - preguntó con la vista clavada en el carro de servicio mientras esparcía mermelada sobre una rebanada de pan.
- Algo me acuerdo, ah sí, grandes ingenieros. ¿Cómo los co..no... - el final de la frase lo pronunció bajando el ritmo.
En ese momento empezó la danza de la muerte. Don Clemente sólo atinó a llevarse las manos a la garganta y preguntar con un hilo de voz.
- ¿Quién...eres?
- Andrea Ruiz Cortés, hija de Martín Ruiz y Ana Cortés. ¡Grábatelo y llévate mi nombre a la tumba viejo de mierda! - la muchacha gritó la frase final con su frente pegada a la del viejo. La silla de ruedas se estremecía con las violentas convulsiones del hombre, sin embargo sus piernas permanecían inertes, tan muertas como siempre.

...

Hace quince años.

Martín y Ana trabajaban para Clemente Rivas en un extraño proyecto. Un intrincado conjunto de computadoras, sensores y dispositivos electrónicos pretendían imitar el funcionamiento del cerebro de un medium. En las últimas pruebas habían logrado comunicación espiritual, quizás un antiguo habitante del lugar. El sitio era también el hogar de unas antiguas ruinas que manaban grandes cantidades de energía. Con ella pretendían amplificar la potencia del cerebro artificial. El objetivo final era crear una puerta entre ambos mundos, vivos y muertos cara a cara. La energía de las ruinas ya estaba canalizada y el cerebro podía funcionar con mayor capacidad. Mientras se intentaba comunicación, Clemente Rivas se ponía una túnica para verse más "místico" e indicaba a los guardias ejecutar el siguiente plan. Debían matar a todos los científicos, incluido el matrimonio Ruiz-Cortés. Sólo algunos resultaban útiles en la siguiente etapa.

Martín tenía un as bajo la manga, un viejo amigo suyo, Tito, era guardia de seguridad de las instalaciones. Cuando se enteró del plan de eliminación, no dudo en advertir a su amigo y de paso ayudarlo a escapar. Consiguieron un vehículo de provisiones que los llevaría de vuelta a casa. Con Tito como conductor y la pareja escondida entre unas cajas la salida de las instalaciones fue sin problemas, pero Ana no estaba segura.
- Tengo un presentimiento Martín, algo no anda bien, demasiado fácil.
- No te preocupes. Tito es amigo de años, estaremos bien.
- Apenas encontremos un pueblo mandaré la carta a Andrea, en caso de que algo nos pase.

Después de recorrer muchos kilómetros y sin llegar a enterarse del resultado del proyecto llegaron a un pueblo. Con el pretexto de necesitar un baño, Ana se alejó en busca de una oficina de correos. Una vez enviada la carta regresó con el grupo. Lo que vio, confirmó sus miedos, Tito apuntaba con una pistola a Martín.
- Ana, ponte al lado de Martín, ¡rápido!
- Tito somos amigos. ¿Te pagaron? ¿Cuánto?
- Lo siento Martín, pero esto no lo decido yo.
Tito disparó dos tiros precisos y posteriormente se suicidó. Días más tarde la carta llegaría a manos de Andrea. Comenzaría así una larga búsqueda que duraría 15 años.

Relatividad

2009-03-13T06:06:00.000-07:00

Dos hombres avanzan lentamente por un húmedo pasillo alumbrado sólo por algunas antorchas. Se detienen ante una de las muchas puertas que hay. Desde las celdas llega el sonido de los lamentos en diferentes intensidades. La mayoría de las celdas fueron excavadas en la roca viva, el resto de la estructura que era menos sólido se encontraba completamente empedrado.

- ¡Albert! tu comida - grita el carcelero con voz grave, sosteniendo en una mano un cuenco metálico con sopa aguada con un pan rancio flotando.

El carcelero deja la comida en el suelo alejada unos centímetros de una abertura que tiene la puerta en su base. Una mano huesuda y maltratada aparece por ella tanteando. El carcelero la pisa y se siente un grito lastimoso del otro lado.

- Lo primero y más importante. Revisa sus manos: si las tienen oscuras, están infectados y si no nos damos cuenta a tiempo, estamos muertos. ¿Entiendes?
¡Muertos! - sentencia alzando la voz y con un dejo de locura en sus ojos -. Éste está bien.

Libera la mano y con el mismo pie empuja el plato. Del interior de la celda se escucha el roce del recipiente metálico contra la piedra. El aspirante a guardia, lleno de curiosidad, se acerca a mirar por la ventanilla que esta en la puerta a la altura de los ojos.

- Te recomiendo no acercarte mucho, podrías devolver todo el desayuno. Aunque con la mierda que dan acá, no vale la pena conservarlo en el estómago - dice el carcelero con un gesto de asco.
- Jefe, cuénteme entonces, ¿quién es? - dice el joven guardia.
- No sé. Éste es bien extraño. Un día pidió un trozo de tiza, como al mes después me llamó y me dijo que se llamaba Albert, que era descendiente de un tal Einstein o como diablos se pronuncie y que había descubierto algo. Que venía del futuro y necesitaba volver. Qué imbécil.
- ¿Del futuro?
- Sí. En este pasillo hay solamente criminales locos. Los de arriba piensan que son espías. Por eso torturaron a todos los malditos. Varios murieron. Los que quedan acá terminaron más locos de lo que estaban.
- Jefe, ¿qué se hace si un prisionero se enferma con peste negra?
- Un par de flechazos. Luego, desde la puerta se ensarta el cadáver con lanzas y se tira por la trampilla en el suelo que se abre con esa cadena a tu derecha, el piso de abajo lo convertimos en una hoguera. Cuando veas uno infectado grita inmediatamente "cerdo a las brasas". Luego, como dijo nuestro maestre, se baña la celda con alcohol y se le prende fuego. Hago un pequeño infierno. Las rocas soportan cualquier cosa.
- Jefe, ¿sabe por qué se hace eso?
- Para matar la puta infección en la celda.
- Que inteligente para ser carcelero...jefe. Debería estar arriba con los que mandan.
- Haces muchas preguntas para ser de los nuevos.

El carcelero sigue adelante solo, cortando en seco la conversación. El joven se queda unos metros atrás y le dice:

- Amigo, lo siento, a dormir.

El joven saca un arma y dispara un dardo tranquilizante que deja inconsciente al hombre. Obtiene las llaves de las celdas y libera al preso conocido como Albert. En un dispositivo digital marca unos números. Ambos desaparecen.
...

Dos hombres avanzan por el pasillo de un hospital. Se detienen frente a la puerta del ascensor y presionan el botón de llamada. Un reloj digital marca la hora y la fecha: 10:45 AM, 22 Julio del 2530.

- Extraño el olor a yodo.
- Estos hospitales son muy diferentes, muy modernos.
- ¿Dónde vamos, doctor?
- A visitar a nuestro paciente estrella...el último descendiente de Einstein.

se agradece el apoyo de corrección de Fenix

Limbo

2009-03-11T12:55:00.000-07:00

Después de muchas horas bebiendo y siendo muy de noche llegan las ganas de dormir. Estando despierto todo da vueltas, el sueño me vence y cierro los ojos. Todo da vueltas y de peor forma. Abro los ojos. El sueño me vence... Es un círculo vicioso, un bucle infinito. El limbo del alcohol.

La radio

2009-03-05T11:23:00.001-08:00

imagen: http://www.sarsradio.com/:copyright

"Esta radio debe tener mi edad" pensaba Julia mientras miraba la vieja radio de la biblioteca. En realidad se trataba de una habitación donde habían acumulado libros a través del tiempo. Un estante con las repisas combadas albergaba algunos ejemplares, otros en cajas. Un alto ventanal permitía la vista hacia el jardín. Un viejo escritorio y la radio sonando completaban la escena. Julia escuchaba una estación de música clásica, una melodía que le recordaba Chopin; más que nada por la belleza y la sensación de nostalgia. A pesar de estar sola mantenía su semblante severo y adusto, algunos decían que era una máscara para hacerse respetar. Su rostro alargado de líneas duras y afiladas ayudaban mantener esa imagen que se tenia de ella. En eso alguien entró en forma enérgica, casi violenta.

- Tía Julia, que música mas fome, ya nadie escucha radio, la música se baja y listo.
- Amanda, sabías que una vez un hombre transmitió algo como una invasión...
- Tía sorry, yo la quiero mucho, pero la están esperando. Después me cuenta la historia.

Se dirigió al salón central donde la esperaba una pequeña multitud. Pariente y amigos, "un bonito cardumen" pensaba Julia. Entonces el cardumen entonó el "Cumpleaños Feliz" a lo cual Julia correspondió con su mejor sonrisa. En realidad una mueca atisbo de sonrisa si la comparamos con una persona más alegre.

Al mirar cada rostro se podía dar cuenta de las sonrisas falsas reparando en una en particular. "¿Qué hace esa zorra de Sabrina acá?" pensó para sus adentros sin hacer mueca alguna mientras el coro terminaba con la desentonada versión del clásico cumpleañero. El ritual prosiguió con el pedido del deseo, apagar las velas y el aplauso. Nadie se atrevió a empujar su cara contra la torta ya que en el último cumpleaños los hecho a todos. Fue directo donde su marido, diez años menor.

- Mario, que hace tu secretaria acá.
- Invite a algunas personas de la oficina y la incluí, para que forme relaciones fuera de la oficina también.
- Relaciones sexuales querrás decir, estúpido.

Conforme avanzaba la tarde, el cumpleaños se desarrollaba sin pena ni gloria. Nada muy cómico ni ridículo para comentar ni mucho menos recordar. Julia no era ciertamente el alma de ninguna fiesta, así que no existió el festejado feliz que anima a todos los invitados. Si bien no era alegre, Julia era muy educada, estuvo largo rato compartiendo con los invitados y realizando pequeñas visitas a cada grupo que se formaba dentro de la celebración. Cuando se aburrió decidió salir al jardín. Se encontró con Amanda quien fumaba un cigarro el cual tiró apresuradamente cuando vio a su tía.

- No te preocupes Amanda. -dijo con su clásico tono seco. No le diré a nadie, pero a cambio continuaré con la historia que te contaba de la radio.
- Esta bien tía, soy toda oídos.

Mientras Julia contaba la historia de Orson Welles, miró de soslayo el ventanal de la biblioteca y notó movimiento dentro. Las cortinas estaban cerradas con una leve abertura en medio. Se acercó a mirar. Un grito mudo escapó de su garganta e instintivamente se llevo la mano a la boca. Sabrina estaba recostada sobre la vieja mesa y Mario sobre ella; Sabrina medio desnuda y Mario con los pantalones abajo. La radio tirada en el suelo cantando una canción romántica llena de frases cursi. Temblorosa e histérica Julia retrocedió algunos pasos; las piernas no le respondieron y perdió el equilibrio. Amanda la sujeto y una vez que la depositó en el suelo fue a mirar por la ventana. Julia la tiro de la muñeca. Le pidió ayuda para ponerse de pie e ir nuevamente a la ventana, no sin antes pedirle a Amanda que se mantuviera atrás. Conocía la faceta erótica de Mario, a pesar de que no la experimentaba hace tiempo, pero no conocía el lado sádico de Mario, tras intercambiar algunas bofetadas con Sabrina (quien parecía disfrutarlo) procedió a apretar su delgado cuello el cual entre sus manos parecía un palo de escoba. Aparentemente en un principio la excitaba, pero cuando su rostro se puso morado la situación cambio. Con el entusiasmo Mario no se percató del rostro de Sabrina hasta que esta dejo de manotear y emitir intentos de gritos. Lo siguiente fue ver a Mario desesperado tratando de despertar a la muchacha.
Durante lo ocurrido pasaron muchas cosas por la cabeza de Julia: maldito, perra, pobre muchacha, por algo se metió con la secretaria, tengo la culpa, no tengo la culpa, muere maldita zorra; finalmente prevaleció su carácter y una actitud estoica ante tal revelación.

Mientras Amanda se enteraba de todo y Julia empezaba a prensar nuevamente el asunto. Mario llamaba a un amigo que se encontraba en el cumpleaños para que le ayudara con el problema, ambos se tomaban la cabeza a dos manos y vagaban por la habitación sin rumbo conocido. A través de la ventana era un thriller mudo. Los hombres finalmente decidieron meter el cuerpo en una caja y decir (por si preguntaban) que eran libros viejos que se iban donde el amigo de Mario. Julia espero que la biblioteca estuviera desocupada y entró. Recogió la vieja radio y en el movimiento descendente encontró debajo del escritorio la cartera de Sabrina. Ahora Julia debía decidir si chantajear a Mario, guardar silencio o denunciarlo. Mientras decidía observó con atención la radio y cambio el dial buscando algo más movido, se encontró con "Mal bicho" y pensó.

"Vieja y maltratada, pero sigues funcionando".

Una sonrisa se posó en su rostro, más amplia y brillante que cualquiera.

Mediocre

2009-03-04T07:08:00.000-08:00

Mariano es parte del rebaño de un pastor omnipresente.
Un día cualquiera, al final de la jornada, maneja camino a su casa. Una broma del destino y Mariano choca quedando inconsciente.
Lentamente recupera la percepción... gritos, llantos... bencina, humo, escucha una sirena y voces.

- La ambulancia llego rápido, que bueno es el sistema.
- La policia de caminos ya tiene todo despejado, que bueno es el sistema.

Mariano recuerda una frase y la adapta a los nuevos tiempos "El sistema es mi pastor, nada me faltará"

Se relaja y espera que lo socorran. Mariano es feliz.

Sueño y cambio

2009-02-26T05:54:00.000-08:00

Sus dedos recorren la pared dibujando surcos, la pintura esta fresca.
Pronto se da cuenta que la realidad también esta fresca y decide dibujar sobre ella.
Puede manipular y crear a placer; casi sin darse cuenta cambia la realidad.
Despierta y se encuentra con un aburrido y casto blanco.

La Medalla de Plata - Parte 1

2009-02-19T08:27:00.000-08:00

Leonor estudiaba la escena del crimen con atención, el cadáver apuñalado aún con calor, las manchas de sangre, algún patrón dentro del desorden, cualquier cosa podría convertirse en una pista. Como encargada del operativo grita ordenes con toda la energía que tiene, trabajar con hombres se le hacia difícil y se había acostumbrado a hablar fuerte.

- Comisario, vea esto, en el patio - dijo un detective con voz seca.

En el fondo del patio trasero un muro de ligustrinos marcaba el fin del terreno y cerca del nivel del suelo se apreciaba un boquete, Leonor se detuvo en el centro del patio mirando pensativa el orificio, dio unas vueltas sobre si misma y como era su costumbre, colocó una rodilla en tierra "para ver la escena desde otro punto de vista", miro en el suelo para saber donde apoyarse y noto medio enterrado, con una huella encima algo que brillaba tenuemente, con la derecha desnuda (por un segundo olvidó las normas) tomo el objeto reflectante para verlo en detalle, era una medalla de plata con el niño dios grabado, al tocarlo sintió una puntada en la cabeza que la hizo apretar los parpados, al abrirlos se ve de cinco años dando vueltas en su triciclo, el lugar es un patio trasero y tiene un muro de arbustos como limite; es como ver una película; la niña advierte movimientos y ruidos más allá del verde cerco, se acerca y toca las hojas, en ese momento la visión desaparece y vuelve a la escena del crimen perdiendo un poco el equilibrio, a medio camino de quedar sentada en el suelo.

- Comisario, se encuentra bien, estuvo algunos segundos congelada, con la vista perdida.
- Si, si, estoy bien, no ha sido nada, solo un mareo.
- ¿Encontró algo Comisario?
- Nada detective.

Visiblemente afectada atraviesa la casa en dirección a la calle, algunos detectives creen que se va y esbozan una sonrisa, otros la miran con preocupación, sentimientos de odio y admiración se mezclan a su paso, se apresura no pueden verla débil pues tiene que dar ejemplo de fortaleza, en su puño llevaba la medalla apretada de tal forma que se causa una herida, logra llegar a su auto y puede respirar tranquila, al cabo de unos minutos se acerca uno de sus hombres de confianza con un vaso de agua con azúcar.

- Comisario, es mejor que se vaya a su casa a descansar.
- Yo decidiré eso detective, pero creo que seria buena idea, manténgame informada de cualquier novedad por favor.

El operativo continúa, por la temperatura del cuerpo solo han transcurrido máximo tres horas, por lo cual se decide controlar todos los puntos de salida de la ciudad. Leonor llega a su casa y lo primero que hace es buscar en su closet una caja de madera y en ella un recuerdo olvidado, una medallita de plata con el niño dios grabado cuyo origen no recuerda. Busca sin descanso alguna foto de infancia que le cuente la historia de la medalla, todo registro en su casa es desde sus diez años "Curioso, justo cuando mi padre se fue". Recuerda un baúl con objetos de su madre abandonado al olvido en el entretecho. Esta casi una hora revisando, cada papel, cada objeto, hasta que el baúl queda vacío, el instinto de policía aparece en ese momento y casi sin pensar golpea suavemente el fondo del baúl, suena hueco, cuando logra levantar la tapa del doble fondo encuentra una foto, en la cual aparece su padre, su madre y ella dos veces y de fondo el muro de arbustos.

Sobre su cama tiene ambas medallas y la foto, se pasea como león enjaulado por la habitación, quiere tocar la medalla pero teme conocer el pasado, un pasado que se presenta de inusitada forma. Se arma de valor, cierra los ojos y toca la evidencia. Después de la puntada cerebral inicial se ve nuevamente en aquel patio, la visión se repite, muestra a la niña en el triciclo que luego se acerca el muro de arbustos y lo atraviesa, al otro lado la visión muestra una segunda Leonor sollozando recostada en la tierra con la vista perdida, el pequeño vestido desgarrado y su padre acomodándose el pelo y la ropa. Un grito se ahoga en su garganta y tira la medalla, "Eso no era verdad, mi...mi padre no era malo, era tierno" piensa asustada. Su mente genera múltiples conclusiones a la vez, es un torbellino de sentimientos sin control, necesita saber más, no esta segura de nada, "Una gemela...una asesina, no quiero saber lo que mi padre hizo, miento, si quiero saber, ¿Qué sabía mi madre?, el....me habrá tocado....." en ese momento siente nauseas, corre al baño y expulsa todo, entre lagrimas, sudor y saliva se aferra a la taza de baño, es una niña desamparada, la misma niña del triciclo. Esta sentada en el suelo tomando aire, han pasado quince, treinta minutos, horas, no lo sabe, solo quiere descansar, el torbellino pierde fuerza, lentamente la mujer emerge y toma el control, se levanta y se lava la cara, se examina en el espejo y comprende lo que tiene que hacer.

La Torre

2009-02-12T11:34:00.000-08:00

Abigail estaba frente al computador y a pesar de su corta edad se movía con soltura frente a la máquina, sus pequeños dedos bailaban con agilidad sobre el teclado holográfico, de vez en cuando se tenía que parar en la silla para presionar los botones de la pantalla que permitían realizar ciertas acciones, cuando estuvo todo conectado se animo a hablar con tono de pregunta
- ¿Papi?

La respuesta llego con algo de latencia, fue un sonido digital, que se ajusto lentamente como emergiendo desde un mar de estática para hacerse escuchar en la superficie y lograr parecer una voz.

- Hola hija.
- Mi mamá me reta porque no me como la comida, no me gusta el tomate - puso la boca como puchero -
- Hija tienes que comerte toda la comida.

La conversación se centró, como era costumbre de la niña, en sus peticiones y acusaciones para con su madre esperando la aprobación de su padre; el tiempo paso volando, llevaban una hora conversando cuando llego su madre quien al ver lo que hacia Abigail le hablo alterada:

- ¡Abigail! te he dicho un millón de veces que no hables con tu padre sin avisarme

Entre la maraña de palabras se pudieron advertir algunas gotas de saliva, la niña miro a su madre con una contorsión en el rostro avisando que se disponía a llorar; la madre lo advirtió y se relajo acercándose a la niña con mas dulzura en un nuevo intento por expresar su sermón.

- Abi mi amor, en el otro lado, en la muerte, - Miro la pantalla un instante tomando aire para continuar - cuando la gente habla mucho se cansa, y tu sabes que pasa cuando se cansan, ¿cierto chiquitita?

El rostro de la niña olvido la expresión de incipiente llanto y se lleno de resignación, comprendía perfectamente lo que decía su madre.

Multitudes

2009-02-12T09:56:00.000-08:00

imagen:Plataforma Urbana:copyright

Un día cualquiera.

Son las 8.30 de la mañana y Paula camina hacia la estación con paso rápido y seguro esquivando a las personas que se convierten sin quererlo en obstáculos, ese día intentó llegar más temprano y adelantarse a la multitud, pero no pudo; a veces llega a las 8.00 y a pesar de que a esa hora hay mas espacio sigue sintiéndose dentro de una lata de conservas. Una vez al interior cumple con el rito correspondiente, después de hacer la fila de rigor acerca su cartera al sensor y acto seguido atraviesa el torniquete para luego bajar la escala camino al anden donde necesita estar en la primera línea de la masa, si se queda atrás quizás tenga que esperar el siguiente carro y acumular un nuevo atraso en su trabajo, siente nauseas solo de pensar en pasar por entre las filas de personas, pero tiene que hacerlo, tiene que enfrentar su fobia.

El viaje dura 30 minutos interminables, Paula presiona su espalda contra alguna pared intentando alejarse lo más posible del resto, a esa hora la persona más lejana esta a unos cuantos centímetros de su nariz. El viaje comienza y observa a su derecha, dos señoras alrededor de los cincuenta hablan sobre el ultimo capitulo del nuevo reality; para Paula, dos gallinas cacareando incansablemente; un poco más allá, dos adolescentes conversan sobre el sobrino de una de ellas, con voces chillonas hablan de lo hermoso que es el niño y a ratos se ríen estruendosamente, no las conoce, pero las esta empezando a odiar; están llegando a la tercera estación y una voz les comunica el arribo, al escuchar Paula esboza una sonrisa, siempre le han causado gracia las voces de los conductores del metro, gangosas, hipnóticas, agudas y mientras piensa en las voces singulares introduce una mano en el caos dentro de su cartera para buscar por tercera y última vez su reproductor de mp3, esta vez lo encuentra sintiendo una alivio, el viaje continua con viejas canciones de The Cure. Finalmente llega a su destino y sale presurosa de la estación camino a su trabajo donde tiene su oficina, para ella sola.

Durante el día cavila, antes odiaba solo el metro, ahora cualquier aglomeración de gente, el mall, el centro de la ciudad, la disco de moda, sin embargo esas cosas las puede evitar, pero el metro.

Dos meses después.

Son las 8.30 de una mañana laboral y como siempre el ambiente se inunda con bocinas, motores y smog maniobrando con seguridad su moto entre los autos Paula va camino al trabajo siendo parte de un tráfico que se comporta como un río de pobre caudal donde la calle es el cauce, los autos son rocas que se mueven con lentitud y las motos la poca agua que avanza, cambió la multitud de carne por una multitud de tuercas y caucho, quizás no enfrento su fobia, pero arriba de la moto es feliz y libre.

El Rio

2009-02-11T10:18:00.000-08:00

imagen:Embajada de Chile en Noruega:copyright

Desde su ventana, Paula tenia todo el valle a sus pies, llegaba el sol buena parte del día y tenia una inmejorable vista del río, mientras admiraba el paisaje sintió una extraño deseo, se dio cuenta que el río la llamaba, llamo a Karen a quien no veía hace tiempo, después de algunos intentos, su amiga no contesto, así que decidió ir sola.

Caminó un largo rato por el paseo que bordeaba el río, esperando que en algún momento apareciera la respuesta o el origen de la llamada, en ese instante se encontró con un pequeño muelle que le pareció familiar, se adentraba un par de metros en el río, se acerco para estudiarlo mejor y cuando hubo registrado cada detalle se estremeció, se alejo del lugar caminando apresuradamente. Hace unos días había tenido un sueño y aquel muelle era el escenario.

Estuvo el resto del día pensando en lo ocurrido, incluso en la noche lucho por quedarse dormida. Tuvo otro sueño, estaba parada sobre el río, como Cristo, había mucha neblina y en la orilla un pequeño bote desde donde un joven se despedía de ella, trato de alcanzarlo, pero se diluyo hasta desaparecer.
A la mañana siguiente fue nuevamente a caminar, recorrió todo el paseo pero no encontró nada nuevo, sin embargo en la otra orilla divisó otros de esos muelles pequeños. El ferry salía en una hora más.

Se dio cuenta de que no tenia dinero, así que subió al transporte oculta entre unos vehículos, y si tenia suerte no le cobrarían, esperaba poder hacer lo mismo a la vuelta. Tuvo suerte, el cobrador no la tomo mucho en cuenta. Aunque el viaje fue corto, a Paula le pareció una eternidad, mientras se acercaban a la otra orilla, crecía su ansiedad y su mente intentaba desenredar la terrible madeja de pensamientos e ideas que habían nacido esos últimos días. Al bajar a tierra pasó frente a un kiosco y leyó un periódico, no supo si fue el título o el muchacho en la imagen, pero sintió escalofríos, decía "Capturado asesino del río".

Tenia que llegar a las aguas bajas, así que se vio obligada a pasar entre maleza y vegetación, con los pies llenos de barro encontró los pequeños muelles, los reviso todos hasta que dio con uno que le llamo la atención, en su extremo encontró además un pequeño bote amarrado. En ese momento todas las piezas encajaron, había tenido varios sueños y cada uno era un pieza del rompecabezas, un muelle en la orilla norte, otro muelle con un bote en la orilla sur, pero algo faltaba, decidió entrar en el agua a buscar la última pieza y como en el sueño camino sobre ella, su corazón y su mente se llenaron de sensaciones siniestras, avanzo algunos metros y se encontró a si misma flotando en el río, su cuerpo estaba hinchado y los colores la habían abandonado.

Nocturnos

2009-02-10T10:25:00.000-08:00

imagen: Kirsty Griffin/Columbia Pictures:copyright

El muchacho yacía sangrando, tenia la vista fija en el techo como si ahí estuviera la respuesta, cerca del final, empezó a recordar todos los detalles de la misión, buscando el error.

Los cazadores estaban ocultos dentro de un hueco en una pared, la oscuridad de la mansión los protegía por el momento, el novato respiraban agitadamente y el sudor le corría por la cara y el cuello

- Trata de calmar tu respiración -dijo el veterano- haces mucho ruido, recuerda que tienen sentidos muy agudos, con el olfato hasta podrían oler tu miedo

Varias paredes más allá, los nocturnos rastreaban, recorrían pasillos y habitaciones, caminando por suelos, paredes y cielos por igual, oliendo, escuchando, como perros tras su presa. El plan de los cazadores era precisamente convertirse en presa, y llevar a los nocturnos al sitio que habían preparado, todo se basaba en su comportamiento instintivo.
Cuando lograron tomar un poco de aire observaron las cercanías y salieron al pasillo. Habían recorrido unos cuantos metros cuando se dieron cuenta que les pisaban los talones, empezaron a correr, habían avanzado varios metros más cuando ocurrió el infortunio y como en la más burda escena de una película de terror, el veterano piso en falso y cayo, la disciplina era un virtud muy preciada y muy inculcada en los cazadores y frente a una situación como esta el novato sabia que tenia que seguir.

Llegó al lugar, los nocturnos lo seguían de cerca, así que era cuestión de tiempo que llegaran, se sentó permitiéndose un pequeño momento de relajo, mientras se daba cuenta de dos cosas: estaba solo y no podía fallar. Finalmente llegaron, en total diez nocturnos mas su líder, la sangre les goteaba por las barbillas, como buitres volando en círculos, se acercaron por todos lados, olisqueando, saboreando, espero, espero, espero y presiono el botón, una primera explosión provoco un derrumbe que cerro la única salida, a continuación pequeñas explosiones se sucedieron en el techo dejando entrar varios rayos de luz en todas direcciones, la acción del sol fue tan rápida que los alaridos duraron solo unos segundos, seguidos del chirrido burbujeante en que quedaron convertidos sus cuerpos. Una vez se disiparon los vapores, el novato noto que aun quedaba uno de pie, era el líder.

El muchacho yacía sangrando, antes de recibir el zarpazo final, con tono soberbio el líder dijo:
- Lo siento, desarrolle tolerancia a la luz del sol y pronto también mis hermanos.

Feo

2009-02-09T11:27:00.000-08:00

Juan estaba parado frente a la puerta del departamento, una gota de sudor frío recorrió su frente y a pesar de que se escuchaba música al otro lado, no estaba seguro si debía entrar pues podía resultar una broma más, pero la invitación fue de su amigo Nacho a quien le tenia mucha confianza, en ese instante recordó la conversación.

- Llega esta noche a la dirección en el papel disfrazado de luchador, de lucha libre mexicana con máscara y todo.
- ¿Es muy importante la mascara? se que soy feo, pero tengo mi orgullo y ojala sea una fiesta de disfraces y no una broma.
- Compadre, no es una broma, es más, tómalo como un regalo de cumpleaños.

Juan seguía parado frente a la puerta, se puso la máscara y toco el timbre a continuación una mujer bastante atractiva abrió la puerta y al verlo grito hacia adentro.

- ¡El vedetto!

No supo como, pero pronto se vio rodeado de diez mujeres que le gritaban piropos y tocaban su cuerpo.

Se sintió como un dios.

Sombras

2009-02-09T10:34:00.000-08:00

Las sombras largas y afiladas aniquilaban a las pequeñas con ventaja abrumadora, cerca del final el sol se movió y las que eran pequeñas se multiplicaron tornándose largas y afiladas recuperando el terreno y destruyendo a sus enemigas y cuando la victoria era inminente el sol se oculto y ambos bandos cayeron, no hubo ganador y al otro día empezaría una nueva batalla, había que romper el equilibrio.